Abrimos la casa,
la luz que nos alcanza
viene de afuera.
En nuestras manos,
la piel y la textura…
y no hay más nada.
En las palabras
habla su vasta historia,
nosotros no.
Aquí no hay nadie,
ya todo es del futuro
y del pasado.
Leemos algo,
los versos dicen cosas
que no decían.
Y cierro el libro.
La trama en la que estaba
ya terminó.
