claridad
se vuelan todas las abejas en tierra
sucede un silencio
calla
se arremanga la hoja limpia para no ensuciarse
clarea
se muere de magia la bruma para siempre
exactitud
el pájaro nítido deja una línea verde en el aire
despeja
las cosas y todo el resto desierto
se pule el aire en el cielo
abre
se van un zumbido de moscas
vuelan
hasta
desaparecer
lo que ayer fue ruido hoy escala en silencio las teclas
de un piano
soledad
todo lo que existe sabe
nada está volcado hoy en el mantel
la leche derramada ayer hoy es niño jugando en el pinar
hoja el follaje
hoja el follaje
y la paz
el barro que persiste es más pulcro que la mar
Creo que ya lo comenté en este blog: la poesía no es mi fuerte, pero puedo darme cuenta cuando está hecha con talento.
ResponderEliminarUn abrazo.
HD
Ese es un pensamiento hermoso, Humberto, más allá de que me haya tocadao a mí, esta vez, el halago. Gracias.
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