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martes, 7 de agosto de 2012

La tierra baldía

Abril es el mes más cruel, hace brotar
lilas en tierra muerta
(T. S. Eliot)

desisto
la infelicidad ya es una rama autóctona
una flor proclive a la autoprocreación
una raíz autogestiva
el futuro es una piedra que ya ha sido lanzada
sabe dios por quién
sabrá por qué
y cuándo
desisto
si la melancolía
la ausencia es una baba necesaria
una voz regenerada
fantasmal
una falta lisa y llana
savia
si es inútil
ya comprendo
toda vez que me fui de mí un perro asustado y bueno me volvió a la lengua


1 comentario:

  1. Bellísimo. Me hace feliz leerte,me iluminás esta oscuridad de vacío que me corroe por dentro y por fuera.

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