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domingo, 25 de agosto de 2013

Las hojas

estancada como un musgo en el estanque nuestra hoja
se resiste a algún rescate
se vincula a la cal ruin de las paredes
se resigna a despoblarse de todo fruto maduro o presente futuro
yace
ennegrecida por el sedentarismo del tiempo
queda
nómade su viento siempre el mismo y es el propio
viento
hay una cosa en su dibujo que me recuerda un circo
será por el círculo
será por la arena que se pisa y se traslada con el circo
quieta
porque la vida de la hoja es cada vez menos dudosa
porque la muerte de la hoja es cada vez menos sedosa
cree
me pregunto si cree cuando baila lentamente en las aguas impotentes
crea
me pregunto si es la hoja que dejamos hace mucho
tarda
me pregunto si respira
si le es preciso o así se basta
así se basta
será mejor quererla como un niño indiferente
callado o ciego
insólito o mudo
a dónde llegaremos caballito
a dónde llegaremos si este viento que nos sopla nos encierra
cada vez menos sincero y más ausente
y un jilguero que te espera en el futuro



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