El primer hombre

Hubiera bastado observar la ínfima línea de luz azul, la opacidad agrietada en el punto más bajo hace instantes linde inamovible entre el suelo y el pie. Hubiera alcanzado descubrir la superficie cutánea rosada o marrón deslizarse lentamente hacia un sitio ignorado pero ajeno o rebelde a la ley de gravitar. Hubiera sido preciso nada más notar la lenta sombra de la planta de un pie arrojada sin violencia o recién creada sobre el suelo en que recién reposaba o sólo no existía. Hubiera sido necesario apenas mirar más grande luego y descubrir el empeine venoso contornearse persiguiendo sin prisa un movimiento ligeramente antinatural. Hubiera sido suficiente observar el talón despegarse y ampliar la franja de luz azul horizontal trazada y crecida entre el suelo y la planta del pie. Hubiera bastado detenerse en los dedos postergados y ágiles ascender sin esfuerzo ni prisa hacia un lugar descolgado del suelo contra el aire que no se ve. Hubiera bastado nomás entender esa franja larga y blanca de luz, ese gradual aleteo de la línea del arco, la curvatura siempre nueva de la luz, los dedos arqueados y ágiles, el talón en ascenso, hubiera bastado para hacerse de una verdad hasta entonces insospechada. Imposible. El hombre había aprendido a caminar.