ella

ella me ha robado tantas cosas, pienso,
algunas las drogas me han devuelto
otras quedaron confinadas a lo memorable
otras no quedaron
ha sido ella me digo la encargada de sacarme
antes de tenerla la alegría
algunas, digo, porque otras he ganado
otras en cambio tienen hoy su sucedáneo en el piano
de otros o la guitarra
de otros o mía las letras
de nadie
y  de qué voy a acusarla si ella me marca un límite 
un pájaro muerto una herida un desierto
una puerta imbécil
a veces pienso, pienso, que no hay derecho
a veces que no hay nobleza
otras que nada perdí si nunca tuve
es ella pienso entonces una metáfora tenue de una falta inherente
la que permite después de todo la blanca pastilla
la que se divierte cuando la busco
de rodillas en el suelo
la que me discute cuando escribo
lo que escribo
y tiene razón