Diálogos II

Supongo que ustedes, compañeros,

recuerdan que en una época

me volví marino de agua dulce,

aunque por poco tiempo.

Joseph Conrad; El corazón de las tinieblas

- Salí de acá.

- ¿Por qué lo hacés?

- Salí, no seas salvaje.

- ¿Para quién lo hacés?

- Salí, ¿no te das cuenta cuando no te quieren?

- Nunca te gustaron los buenos espejos a vos.

- ¿Y a vos?

- A mí los espejos ni se me acercan.

- Quizá porque no existís.

- Ya voy a existir, tené paciencia.

- Sádico.

- Siempre preferiste los espejos buenos, perdón, los espejitos buenitos. Las margaritas mágicas.

- Vos también, lo que pasa es que vos te buscás a la sombra, cuando nadie te ve, solo.

- Dicen que es preferible.

- Forro.

- ¿Qué pasa? ¿Ya no usás las palabras como antes? Forro... Antes me decías otras cosas más exactas, más líricas.

- Las uso como quiero, bueno, como puedo.

- Como quieren, dejame que te corrija levemente, como pueden. Espejito, espejito...

- Vos no sos ni tan despiadado ni tan implacable. Nos conocemos.

- ¿Insobornable? ¿Esa es la palabra que estabas buscando? Antes las palabras te quedaban cerca, ahora parece que se te hubieran ido, ¿puede ser? O siempre usás las mismas. ¿Son las que la margarita conoce?

- Estás intratable.

- Antes te gustaba. Estabas orgulloso de mí. Te vanagloriabas de mi vida de asceta. Te gustaba quedarte a solas conmigo porque me decías que yo no era compañía para nadie. ¿Qué pasa? ¿Le tenés miedo a la oscuridad ahora? ¿Te volviste niño?

- A vos te tengo miedo, a vos, a tu sombra absurda.

- ¿Y esa retórica? Antes no hablábamos así. Te volviste un dulce cariño. Un tierno.

- ¿A qué viniste?

- A pedirte que lo pienses. Los dos estamos solos. Vos con tus espejitos, yo, entre la pluma y la pared. ¿Venís?