El jardín de senderos que se interrumpen

a Borges, el mejor de todos

mientras fomento desde lo alto que la yerba suba y crezca

mientras disimulo la tristeza con la luz oblicua y blanca que de la ventana aclara

mientras me lleno las manos de letras que se inyectan no sin magia en lo blanco de una pantalla

mientras observo un destino posible para todo lo que se va

mientras me invento un pasado demasiado hermoso para haberlo perdido

mientras ya no espero la brusca luz

mientras gotea del otro lado de mí una canilla involuntaria

mientras pienso sin querer que pienso sin querer y sin saber lo digo para nadie

mientras la aguja de mi muñeca me indica una sólida inminencia

mientras crece en la ventana un olmo nuevo y los cables pasan

mientras queda muda mi inocencia y ya me escucho la verdad sobre el poema que adolece

mientras toda vanidad se cae ante la evidencia inolvidable de la propia medianía

mientras ya no hay regreso

miro este jardín de senderos que se apagan

miro a un hombre que lo fue todo de un tirón y lo releo

miro su jardín y ya no espero el mío

sólo un poco de yerba circular que crece ante el énfasis calculado de una mano que se eleva, vuelve y se vuelca