Abril es el mes más cruel, hace brotar
lilas en tierra muerta
(T. S. Eliot)
desisto
la infelicidad ya es una rama autóctona
una flor proclive a la autoprocreación
una raíz autogestiva
el futuro es una piedra que ya ha sido lanzada
sabe dios por quién
sabrá por qué
y cuándo
desisto
si la melancolía
la ausencia es una baba necesaria
una voz regenerada
fantasmal
una falta lisa y llana
savia
si es inútil
ya comprendo
toda vez que me fui de mí un perro asustado y bueno me volvió
a la lengua
Bellísimo. Me hace feliz leerte,me iluminás esta oscuridad de vacío que me corroe por dentro y por fuera.
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