Las hojas

estancada como un musgo en el estanque nuestra hoja

se resiste a algún rescate

se vincula a la cal ruin de las paredes

se resigna a despoblarse de todo fruto maduro o presente futuro

yace

ennegrecida por el sedentarismo del tiempo

queda

nómade su viento siempre el mismo y es el propio

viento

hay una cosa en su dibujo que me recuerda un circo

será por el círculo

será por la arena que se pisa y se traslada con el circo

quieta

porque la vida de la hoja es cada vez menos dudosa

porque la muerte de la hoja es cada vez menos sedosa

cree

me pregunto si cree cuando baila lentamente en las aguas impotentes

crea

me pregunto si es la hoja que dejamos hace mucho

tarda

me pregunto si respira

si le es preciso o así se basta

así se basta

será mejor quererla como un niño indiferente

callado o ciego

insólito o mudo

a dónde llegaremos caballito

a dónde llegaremos si este viento que nos sopla nos encierra

cada vez menos sincero y más ausente

y un jilguero que te espera en el futuro